他听见动静，迟缓地抬起头，喉间发出如同风箱漏气般的嗬嗬声，那是被毒药侵蚀的声带发出的绝望哀鸣，每一声都带着血沫的腥甜，仿佛来自地狱深处的呜咽。当视线落在疯张妈身上时，那层浑浊的白翳下突然透出微光，干裂的嘴唇翕动着，却只发出破碎的气音——喉咙早已被药物摧残得溃烂成血痂，连“娘”这个字都碎成了齑粉。
疯张妈“扑通”跪倒在地，双手抖得像筛糠，指尖轻轻拂过他手背树皮般的老人斑，又触到他后颈凸起如刀的脊椎，每一寸骨骼都硌得她掌心生疼。“三郎……”她猛地抱住他，脸埋进他散发着霉味的乱发里，“我的儿……十年了……”泪水滴在他腕间的旧疤上——那是十六岁学诗时，因磨墨太急被砚台割伤的痕迹，如今却与新添的鞭痕交叠，如同新旧诗行在宣纸上晕染出的血泪。
张修文瘦骨嶙峋的手臂艰难地抬起，用变形的手指勾住母亲的衣角，肩膀剧烈耸动，浑浊的泪水从眼角滚落，冲开脸上的污垢，留下两道清晰的泪痕——那泪痕划过的地方，隐约可见当年被吴明用墨锭砸出的凹痕，如同一道永远无法愈合的诗疤，刻着文人风骨与强权暴力的惨烈碰撞。
林书站在人群身后，望着身处地狱的张修文，心如刀割。他想起太学里那个出口成章的少年，曾在春日杏林里即兴赋诗，花瓣落在他笔尖晕开淡粉的韵脚。如今那些韵脚都成了囚歌，被吴明的狼毫吸饱了血，写进鎏金诗集。虽不负当年“必溯真相”的誓言，但这一天却来得太晚——晚到张修文的诗稿已化作墨池里的血痂，晚到疯张妈的鬓角已堆起十年霜雪。
阳光从穹顶破口倾洒而下，碎金般的光斑流淌在张修文腕上的旧疤和疯张妈满头的白发上。蛛网在光束里浮尘游动，仿佛十年幽禁的阴霾正被一点点蒸散。张修文变形的指骨在光影中微微颤抖，那是被墨与血浸透的十年终于触到天光的悸动，像极了他当年第一次写出传世名句时，笔尖在宣纸上颤抖的模样。
而墙角墨池里沉淀的血痂随波晃动，恰似当年吴明以其母性命相胁，逼他写下那些伪饰仁政诗句的十年罪愆凝结的墨痕。池中倒映着人群愤怒的脸，与诗集扉页上吴明的鎏金题字重叠，终将在青溪百姓的口耳相传中，洇开永不褪色的警示——那些曾被奉为风雅的诗行，终究成了凿刻在青溪骨血里的警言，让每个翻开诗集的人都看见：所谓教化人心，原是血与墨的真相，而“诗可明志，亦能传讯”，民声似鉴，终会照彻所有被诗行尘封的罪愆与业报。
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